08. Verbotene Spiele

Ruckdäschel zuckte zusammen, als das erste Quarkkeulchen in Sardanapal Wurstkübls alten vertrockneten Magen-Darm-Trakt hineinpolterte. Die Pferde scheuten und katapultierten mit ihren Hufen Steinchen nach hinten ins Feuer. Unser Hornbrillenfreund hatte noch immer geduldig im Zelt gekniet und gespannt gewartet, ob Mehlhorn bald aufhören würde, Löcher in die eh schon dünne Zeltluft zu starren. Das Poltergeräusch hatte ihn aus der Erwartungsspannung gerissen. »Na, dann bring ich dir eben welche«, flüsterte er fürsorglich nach 18 Minuten und polkte den Zeltreißverschluß umständlich auf, indem er sich nach hinten – zwischen den Beinen hindurch – am Zipper zu schaffen machte. Als er endlich ans Feuer stakte, war von den Quarkkeulchen nichts mehr zu sehen. Dafür saß da dieser halbnackte fremde Typ und nahm Siebenschrots rückläufige Telefonauskunft in Anspruch, was eigentlich nicht erlaubt war. »0551-19240?« – »Giftnotruf Braunschweig.« Wurstkübl amüsierte sich wie schon seit 72 Jahren nicht mehr, als er damals zufällig beim Pipimachen zwei in Löffelchenposition erstarrte Mumien in einer Höhle entdeckt hatte.